Hat Trump die Satire zerstört? Lektionen von einem russischen Dissidenten.


Mit der Präsidentschaft von Donald Trump ist Amerika in eine Ära des politischen Absurdismus auf russischer Ebene eingetreten.

Wir haben jetzt unseren eigenen pop-autoritären Präsidenten, der verspricht, die Probleme aller persönlich zu lösen, alle Übel der Nation auf die Verschwörung böser Ausländer schiebt, die Opposition als „Feinde des Volkes“ verunglimpft und die Sprache der groben, faux-maskulinen Prahlerei spricht. Glücklicherweise sind Trump’s autoritäre Instinkte, im Gegensatz zu Vladimir Putin’s, bisher weitgehend durch das amerikanische politische System eingeschränkt worden. Aber wenn es eine Sache gibt, die beide Führer gleichermaßen gefährdet haben, dann ist es das geliebte Genre der politischen Satire. Es ist keine leichte Aufgabe, jemanden zu satirisieren, der bereits wie ein kitschiger Superschurke läuft und redet.

Wie schreibt man Satire über einen Führer, der oben ohne posiert, seine Kampfkunstbewegungen für die Kameras zeigt und ein Flugzeug an der Spitze einer Kranichherde fliegt, um seinem Volk seinen männlichen Körperbau und sein Können zu zeigen? Wie kann man einen Führer satirisieren, der auf Twitter Kämpfe mit Kriegswitwen auswählt und über die Größe seiner, ähm, Menschenmengen prahlt?

Einst glaubten Trump und Putin, ein Geschenk des Himmels an Satiriker zu sein, drohen sie damit, Satiriker überflüssig zu machen.

Zufälligerweise habe ich am Tag der Einweihung im Januar letzten Jahres – dem Tag, an dem wir zur neuen Normalität der Trump-Ära aufgewacht sind – eine der wenigen Personen interviewt, die die Herausforderung der Satire im Zeitalter Putins meisterhaft meistern: der russische Schriftsteller und Dissident der Sowjetzeit, Wladimir Woinowitsch, und dann bei einem Besuch in der Gegend von New York. Als Voinovich über seinen neuen Roman „The Crimson Pelican“ berichtete, der das Leben in Putinland auf den Kopf stellte, sagte er mir: „Unsere Realität ist so absurd, dass man sie nur mit einem absurden literarischen Genre beschreiben kann.

Voinovich, der vor kurzem 85 Jahre alt wurde, brauchte ein langes Leben, um die Fähigkeiten zu verbessern, die notwendig sind, um die Absurditäten von Putins Russland zu parodieren. Er wurde in Sowjet-Tadschikistan geboren; sein Vater war ein russischer Journalist serbischer Abstammung, seine Mutter ein ukrainischer Jude, der als Zeitungsredakteur und dann als Mathelehrer arbeitete. Voinovich hatte eine schwere Kindheit, zu der auch die Verhaftung seines Vaters und die Verwüstungen des Zweiten Weltkriegs gehörten. Später, nach dem Studium an einer Moskauer Hochschule, wurde er in den 1960er Jahren ein aufsteigender literarischer Star, in den 1970er Jahren ein Dissident und Ausgestoßener (der einen offensichtlichen Mordversuch des KGB überlebte) und 1980 ein Exil.

1992 kehrte Voinovich in ein postsowjetisches Russland zurück, wo er herzlich willkommen geheißen wurde; 2001 erhielt er den Staatspreis der Russischen Föderation für seinen Roman „Monumentale Propaganda“ aus dem Jahr 2000. Putin selbst überreichte den Preis.

Nun ist Voinovich ein unerbittlicher Kritiker des Putin-Regimes und wieder einmal ein Dissident – oder, wie er es in einem kürzlich erschienenen Voice of America-Interview formulierte, eine „persona halfgrata“. Im heutigen Russland bedeutet das, dass er seine Bücher verkaufen und in literarischen Clubs und Kulturzentren sprechen kann, während er von den Behörden und den staatlich kontrollierten Medien weitgehend ignoriert wird.

Der Erzähler von „The Crimson Pelican“, einem Schriftsteller namens Petr Smorodin, basiert eindeutig auf Voinovich selbst, mit einer gesunden Portion selbstironischem Humor. Smorodin ruft einen medizinischen Dienst für einen Zeckenbiss an, den er befürchtet, dass er infiziert sein könnte. Die Mediziner bestehen darauf, ihn in eine Klinik in Moskau zu bringen, und so beginnt eine lange Krankenwagenfahrt, bei der Smorodin einschläft, aufwacht, Visionen hat und nicht mehr sagen kann, was real ist und was nicht.

Auf dem Weg dorthin begegnet Smorodin mehreren KGB-Agenten, die alle unter dem Gattungsnamen Ivan Ivan Ivanovich auftreten. Man entpuppt sich als sein sowjetischer Vernehmungsbeamter von vor Jahrzehnten, der keinen Tag älter aussieht. („Leute aus meinem Beruf“, erklärt er,“nicht altern, wir ändern uns einfach mit der Zeit.“) Er sieht auch ekstatische Menschenmassen, die Russlands Annexion Grönlands im Krimstil feiern, und sieht eine Fernsehsendung, die erklärt, dass Grönländer „Russen wie wir“ sind. Er stößt auf eine lange Reihe von Dissidenten, die auf ihre Auszahlungen in einem Lieferwagen mit der Aufschrift STAATLICHE ABTEILUNG DER VEREINIGTEN STAATEN AMERIKAS warten (ein Schlag gegen die Darstellung der Opposition durch die Kreml-Propaganda als amerikanische Mietlinge), und auf regierungsfreundliche Demonstranten, die Slogans wie „Obama, Hände weg von meiner Rente“ tragen. Schließlich trifft Smorodin auf „den obersten Iwan Iwan Iwanowitsch“, den obersten Exekutiven selbst – also Putin -, der sich scheinbar danach sehnt, seinen Job zu vernachlässigen und sich voll und ganz der Pflege gefährdeter Vögel zu widmen.

Der Crimson Pelikan“ wartet noch immer auf seinen Tag in englischer Sprache. (Disclaimer: Ich habe Auszüge aus dem Roman übersetzt, die hier zu finden sind). Aber es ist überraschend aktuell in diesen Tagen der unendlichen Trump-Russland-Saga; es gibt sogar einen flüchtigen Hinweis auf den Hass der Putinisten auf Hillary Clinton.

Was Voinovich uns lehrt, ist, dass die Satire auf eine Realität, die jenseits der Parodie erscheint, funktioniert, indem sie die Realität gänzlich wegwirft.

Wenn man seine Romane liest, kann man sehen, wie sich Voinovichs Verständnis von Satire im Laufe seiner Karriere weiterentwickelt. Den Zorn des sowjetischen Regimes erlitt er zuerst mit dem Roman „Das Leben“.

 

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